Quando eu morrer, não soltem meu Cavalo
nas pedras do meu Pasto incendiado:
fustiguem-lhe seu Dorso alardeado,
com a Espora de ouro, até matá-lo.
Um dos meus filhos deve cavalgá-lo
numa Sela de couro esverdeado,
que arraste pelo Chão pedroso e pardo
chapas de Cobre, sinos e badalos.
Assim, com o Raio e o cobre percutido,
tropel de cascos, sangue do Castanho,
talvez se finja o som de Ouro fundido
que, em vão - Sangue insensato e vagabundo
-tentei forjar, no meu Cantar estranho,
à tez da minha Fera e ao Sol do Mundo!
Estrelada, noite estrelada.
Pinte sua paleta azul e cinza,
olhe ao redor em um dia de verão,
com olhos que conhecem a escuridão na minha alma.
Sombras nas colinas,
esboce as árvores e os narcisos,
pegue a brisa e os frios de inverno,
em cores sobre a terra de linho branco de neve.
Agora eu entendo o que você tentou me dizer,
como você sofreu por sua sanidade,
como você tentou libertá-los.
Eles não ouviriam, eles não sabiam como.
Talvez eles ouvirão agora ...
Estrelada, noite estrelada.
Flores flamejantes que resplandecem brilhantemente,
Turbilhões de nuvens em neblina púrpura,
refletem nos olhos de porcelana azul de Vincent.
Cores mudando de matiz,
amanhecer em campos de grãos âmbar,
rostos marcados pelo tempo em linhas de dor,
são confortados sob as mãos amorosas do artista.
Agora eu entendo o que você tentou me dizer,
Como você sofreu por sua sanidade,
Como você tentou libertá-los.
Eles não ouviriam, eles não sabiam como.
Talvez eles ouvirão agora...
Eles não puderam amar você,
mas ainda assim seu amor foi verdadeiro.
E quando nenhuma esperança foi deixada à vista
naquela noite estrelada, você tomou sua vida,
como amantes geralmente fazem.
Mas eu poderia ter dito a você Vincent:
Este mundo não foi feito para alguém
Tão bonito quanto você.
Estrelada, noite estrelada.
Retratos pendurados em corredores vazios,
cabeças sem molduras em paredes anônimas,
com olhos que observam o mundo, e não posso esquecer
como os estranhos que você conheceu,
o homem esfarrapado em roupas esfarrapadas,
o espinho prateado da rosa ensanguentada
deita-se esmagada e quebrada na neve virgem.
Talvez eles nunca ouvirão...
VINCENT
by Don Mclean
Starry, starry night.
Paint your palette blue and grey,
Look out on a summer's day,
With eyes that know the darkness in my soul.
Shadows on the hills,
Sketch the trees and the daffodils,
Catch the breeze and the winter chills,
In colors on the snowy linen land.
Now I understand what you tried to say to me,
How you suffered for your sanity,
How you tried to set them free.
They would not listen, they did not know how.
Perhaps they'll listen now.
Starry, starry night.
Flaming flowers that brightly blaze,
Swirling clouds in violet haze,
Reflect in Vincent's eyes of China blue.
Colors changing hue, morning field of amber grain,
Weathered faces lined in pain,
Are soothed beneath the artist's loving hand.
Now I understand what you tried to say to me,
How you suffered for your sanity,
How you tried to set them free.
They would not listen, they did not know how.
Perhaps they'll listen now.
For they could not love you,
But still your love was true.
And when no hope was left in sight
On that starry, starry night,
You took your life, as lovers often do.
But I could have told you, Vincent,
This world was never meant for one
As beautiful as you.
Starry, starry night.
Portraits hung in empty halls,
Frameless head on nameless walls,
With eyes that watch the world and can't forget.
Like the strangers that you've met,
The ragged men in the ragged clothes,
The silver thorn of bloody rose,
Lie crushed and broken on the virgin snow.
Now I think I know what you tried to say to me,
How you suffered for your sanity,
How you tried to set them free.
They would not listen, they're not listening still.
Perhaps they never will.
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