Após tantos anos ainda penso
no lago onde aprendi a nadar,
na floresta e no caminho
que eu seguia todo dia.
Nas chuvas, nos temporais,
nos cogumelos e nas flores que colhia,
nas orações que fazia.
Ainda penso no morro,
no vento e no milharal,
nas noites de tempestades
a segurança do lar,
o gosto da melancia
e o balanço no pomar.
A lua da minha janela o sono e o despertar,
os quartos da minha casa, a cozinha e a sala de jantar,
os riso e brincadeiras as brigas e choradeiras
os sonhos e pesadelos da minha vida de criança.
Minha mãe atarefada, a limpeza e o jantar,
o cheiro da comida e a roupa no varal,
o fogo no forno e a massa do pão.
A fome que não espera a chegada do meu pai,
e sempre nas refeições onze lugares a mesa,
muita briga e discussão, risos e provocações,
quantas xícaras quebradas, quanto café derramado.
Me lembro das madrugadas que íamos com meu pai
no seu velho caminhão, a madeira, os pessegueiros,
nas taperas assombradas, fantasmas
da nossa imaginação.
A horta que eu amava e a surpresa que esperava
sob as folhas verde escuras, o vermelho dos morangos
que a nossa mãe plantava.
No jardim os passarinhos e o cabelinho de anjo,
ainda sinto o perfume da rosas que a mãe amava
e nos pés o frescor da grama molhada.
Não existia tristeza só sonhos e ilusões,
a segurança no final do dia,
o banho, a sopa e o cobertor.
Mal o dia amanhecia e tudo recomeçava,
o bolo de aniversário, o pé de jaboticaba,
o balanço que chamava,
a brincadeira no barro e o bicho de pé,
os tombos e os machucados, a mordida do cachorro
e os cipós além do morro, o espinho ou o prego no pé,
o braço quebrado o joelho engessado.
A porta do meu quarto que aberta sempre ficava (medo)
e quando eu deitava do retrato na parede,
meu avô sempre piscava, da fotografia ele me olhava
toda noite ele piscava.
Tudo foi bem guardado no coração preservado,
todos os momentos e todos os sentimentos,
na fotografia do tempo as memórias
em ferro e fogo gravadas.
Tudo vive na lembrança,
na vida que me sacode,
na brisa que me balança.
Tudo vive na saudades,
nos sonhos, na ilusão.
Onze lugares a mesa,
saudades e solidão...
escrito em 09 de Janeiro de 1995
para meu pai e minha mãe
